Como la Virginia Woolf

Maria Bastaros

Una mujer muerta es una lámpara

En los fondos de la casa, a plena luz del día

pende una mujer sola

y sin remedio

Como el animal desobediente al que corregiste la osadía

Como un panal vacío ya sin miel ni moradores

Como la planta que arrancaste por ruda por incierta

pende en lo alto junto a tu fracaso

tu objeto preciado con dos vueltas de odio

Qué harás ahora que no puedes elegirle otra muerte?

Qué harás ahora que tu hambre se serena?

Si está creciendo en otro lugar

y ya no puedes cercarla?

Si es agua de un río que separas

y aún así trasluce su destreza:

el impetuoso caudal, el olor de las bestias que la habitan,

su precipitado encanto?

Una mujer pende sin remedio

y atrae al mundo que aún muerta la traiciona:

convida el espanto que sigue al cinismo

ejerce también su lenta torsión

Una mujer muerta

es una lámpara

Nos quema, nos delata, nos orbita

pende de un puño

y del brazo firme que estira el captor

Está sin morir

porque lo hizo de pura confiada

porque esta espantada de su anterior vida

maldiciendo en el final su entrega

esperando que alguien de nosotros vea

más que el peso de un cuerpo

impasible en lo alto

con dos vueltas de odio

Laura García del Castaño

Algún amor estéril y de paso

CANCIÓN DE LA MUJER ASTUTA



Cada rítmica luna que pasa soy llamada,
por los números graves de Dios, a dar mi vida
en otra vida: mezcla de tinta azul teñida;
la misma extraña mezcla con que ha sido amasada.

Y a través de mi carne, miserable y cansada,
filtra un cálido viento de tierra prometida,
y bebe, dulce aroma, mi nariz dilatada
a la selva exultante y a la rama nutrida.

Un engañoso canto de sirena me cantas,
¡naturaleza astuta! Me atraes y me encantas
para cargarme luego de alguna humana fruta.

Engaño por engaño: mi belleza se esquiva
al llamado solemne; de esta fiebre viva,
algún amor estéril y de paso, disfruta.





Alfonsina Storni